
Es war einmal, so fangen viele Märchen an, doch dies hier ist kein Märchen. Es war einmal ein Land, reich, mächtig und fast gottgleich in ihrem Wissen. Doch der Krieg kam auch an seine Grenzen. Und die Fürsten jenes Landes entschlossen sich den perfektesten aller Soldaten zu erschaffen. All ihr Wissen, all ihr Reichtum, all ihre Macht floss in diese Idee, die sich schnell zu einem Wahn steigerte. Und dann kam der Tag der Apokalypse. Das Land fiel der Vergessenheit anheim, vernichtet von den Waffen seiner Feinde. Wenige überlebten, und nur die Fragmente des Wissens ihrer Ahnen hielt sie an der Schwelle zwischen Leben und Tod gefangen; entstellte Wesen, verfaulend bei lebendigem Leib und doch nicht sterbend. Herrscher über ein totes Land.
Und dann begannen sie zu erwachen. Der Prototyp des perfekten Kriegers, lange hatte er in den unterirdischen Katakomben geschlafen in seinen kalten Särgen aus Stahl. Und sie waren perfekt, stärker, schneller, zäher als jeder Mensch, fast immun gegen Krankheit, Gift und Alter; doch sie wiesen einen Makel auf...
Das Licht der Sonne zerfraß ihre Haut und ließ sie verkrüppelt und lebensunfähig zurück. Und so kriechen sie Tag für Tag zurück in ihre stählernen, eisigen Särge um Nacht für Nacht aufs Neue in den Dienst der Toten zurückzukehren.
Und sie zogen gen Westen um sich an denen zu Rächen, die einstmals ihr Land töteten.
Um sich an UNS zu rächen...